Busco el grito frustrado en mis entrañas,
que carente de pasión se embriaga de un recuerdo.
Mientras el alma me susurra al oído cosas que siempre supe,
pero nunca escuché…

Y voy cambiando constantemente
de la cordura a la demencia,
errante a la mitad de ambas,
sin estar completamente en una u otra.

Tan pocas veces viva,
y tantas veces muerta,
soy un caos eterno rodeado de nubes,
mientras que en el cielo vacío
brotan desiertos para las mentes frágiles.
Cual pedazo de papel
empapado por el llanto,
se rompe irreversiblemente
aquella perenne historia de amor.

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Quien no quiere pensar es un fanático; quien no puede pensar, es un idiota; quien no osa pensar es un cobarde.
- Sir Francis Bacon